Рода
Я клинически депрессивный фикалофил на прозаке
Не хочу писать, говорить. Вытаскивать мысли щипчиками из пыльного бумажного внутреннего мира.
И с каждой строчкой, фразой, буквой, звуком, собеседником, всё больнее и больнее.
Мой внутренний мир - Кот Шрёдингера. Мои слова – открытие коробки с трясущемся от страха котом.
Каждая фраза может выдать мертвое тело.
Мур?

на самом же деле у меня говно, а не построение предложений. Что печалит